Een verloren wedstrijd
Lauren Sanne Harteveld
Foto: Carole Bellaïche
Zijn loop is asymmetrisch, gehaast, alsof hij nog ergens naar toe moet. Hij tast onder het harde plastic van zijn schouderpads. Zijn gezicht verbijt zich in de schmink van de strepen. Het speeksel in zijn mond. De rochel van zijn adem. De lage gang perst al zijn geluid naar hem terug.
Dan rolt het gejuich vanaf het veld de catacomben in. Euforisch stampen duizenden voeten boven zijn hoofd.
Met zijn gezonde schouder ramt hij de deur van de kleedkamer open. Zijn heup beukt de klink, net naast de heuppadding.
“GODVER!”
Hij bijt bloed in zijn lip. Tranen frustreren zijn ogen. Onwillekeurig werpt hij nog een laatste blik de gang in. Zijn vloeken sterven op zijn lippen.
Haar ronde heupen donker tegen het licht van de ingang. Snelle deinende pas. De zwarte schim worden zwierende schaduwen, worden blonde lokken.
Een witte blouse, onberispelijk. In de kanten rand van haar bh zit een roze borduursel.
”You’re staring at my tits,” merkt ze op als ze voor hem staat. “You usually hide it better.”
Haar lange strakke wimpers waaieren uit in de hoeken, waardoor haar ogen nog verder uit elkaar lijken te staan. Met een autoritair knikje geeft ze aan dat hij de deur blokkeert.
Met veel au en gevloek trekt hij het shirt uit. Ze bevrijdt hem uit de bescherming om zijn borst, gespt, ritst, trekt het harnas uit. De geur van zweet vergezelt zijn bewegingen. De harde bank is laag en klein. Haar vingers onderzoeken zijn gespannen spieren, schuren het zand over zijn huid, en glijden over de rode plek die glimmend schoon is. Hij kreunt als ze onder zijn schouderblad voelt.
”It’s not dislocated,” brengt hij uit, en proeft het bloed in zijn mond.
“I don’t like it when somebody fucks with my investment, ” antwoordt ze.
Zijn blik dwaalt over de koude vloer van de kleedkamer. Het denim rond haar dijen schampt langs zijn been.
”You should shower. You’re getting cold.”
Ze doet een stap achteruit en gaat zitten.
Hij trekt zijn schoenen uit, sokken. Twijfelend blijven zijn duimen hangen op de broekrand. Hij reikt in zijn broek naar het beschermende foam.
Wisselende tongen van cheerleaders die zijn ballen likken.
Neuk me.
De zachte diepte van zijn vriendin.
Kale natte kutjes waarin zweet en geil zich mengen met de kruidige geur van sauna.
Iedere scene klettert uit elkaar op de harde tegels tussen hun verbaasde gezichten.
Ze knijpt haar ogen samen. Haar blik speurt over het jonge gezicht. De glanzende bruine spieren. De snel ademende buik. Haar voeten glijden uit haar pumps.
Geruisloos staat ze op en sluipt over de tegelvloer. Vlak bij hem houdt ze stil en ruikt…..haar volle mond snuift langs zijn huid, haren kietelen zijn hals. Ze strijkt langs zijn ademloze borst, kust de ademloze hals. De gladde lijn van zijn kaak totdat hij teder terug zoent, één hand twijfelend op haar bil. Ze lacht en duwt de hand diep achterlangs tussen haar benen, zijn middelvinger over de strakke naad van haar jeans.
Hij gromt, trekt haar naar zich toe, perst zijn erectie tegen haar aan. Ze zoenen bedwelmd van geilheid, met hongerige tongen. Haar hete huid siddert onder zijn lippen en haar volle borsten stralen roze en warm. Ze likt zijn zoute spieren.
Hij stroopt de broek van haar heupen, knielt naakt aan haar voeten. Hij helpt haar uit de laatste kledingstukken en hij zet haar benen verder uit elkaar. Zijn hand streelt langzaam, tergt de binnenkant van haar dijen. Hij zoent de blonde venusheuvel, ze onderdrukt een kreun als zijn tong haar vocht raakt. Ze grijpt hem voor houvast als hij twee vingers in haar steekt.
Hij zit. Haar hoofd in zijn schoot. Mmmmm, spint haar mond. Zijn vingertoppen verkennen haar haar en ze vangt de handen om haar achterhoofd. Aarzelend trekt hij haar mond dieper over zijn pik.
Mmmmm, slaat ze haar ogen op.
Hij grijpt, stoot, stoot opnieuw. Zij omhelst hem in het diepste van haar keel terwijl hij kreunt in zijn eigen ritme.
Ze zit op de harde bank met haar benen wijd. Hij zit voor haar, zijn knieën op de scherpe voegen. Zijn erectie hard naar voren tegen de ingang. Haar brede diepliggende ogen kijken hem eindeloos aan. Zijn bruine ogen zwijgen.
Heel langzaam glijdt zijn pik in haar. Ze wendt haar blik af en slikt.
Dan kijkt ze hem aan om nooit meer weg te willen kijken.
Lauren Sanne Harteveld is overdag yogalerares, ’s nachts een poema of een oudere vrouw op jacht naar jongere mannen, afhankelijk van hoe u ‘cougar’ vertaalt. Lees haar e-novel en haar blog.
Lauren Sanne Harteveld, 28.04.2011 @ 21:12
RSS